Otoño sobre la mesa

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Tus pechos o el color​
de aquellos hijos extranjeros​
universales de belleza​
frescos​
dulces como la risa​
de las manos que no tengo​
o que no tuve​
en días de medida​
de metrajes,​
intenciones o manchas que no borran​
y que busco​
más que en la espera​
sobre la ausencia de estar solo​
breve​
de estar​
entre tu nombre o la Nación​
la cristalería de esos besos​
que estallan detrás de cortinas tibias​
en el crepúsculo de Abril​
hacia el Otoño​
aturdido,​
tribunas de humedad.



Conrado Yasenza (del libro Sudejo o libro del colibrí, Ediciones Nubla, 1994)