El niño-pibe

el ángel cromado de la modernidad

¿estaba en la escuela?

¿Incluido?

No se sabe… no se sabe…

Porque la puerta de la casilla

está cerrada

desde afuera,

el candado desde adentro

y la rendija-mirilla

de las doce horas y clientes;

400 pesos!! 400 pesos!!

Tan distintos

tal vez,

a los cuatrocientos golpes, palazos, olvidos,

que las instituciones reguladores del crimen

históricamente le han dado

al niño

al ángel al cromado que será boleta,

uno de tantos de esos soldaditos

a quienes el Estado, el Burócrata,

intenta normalizar con ayudas sociales

 

!!5000 mangos al mes!!

Sí! Cinco lucas porque los reyes son magos

y me abren la puerta de la casilla luego de 12 horas

mientras oigo de lejos el brillo de los fierros calzados

en las

cinturas de butaca y alto-carro

con cumbia y parlante estridente, alto parlante.

Los reyes magos son narco

y en sus cocinas los camellos no tienen nunca sed.

Y son re-magos.

!!Cinco lucas!!! Por mes cinco lucas.

Ahora sí que me ven.

Altas llantas, motito y la Play!!

 

Como ellos, los otros,

los que ahora están recontra cagados

porque somos su conciencia, la social.

Al consumismo se lo combate con más consumismo,

les gritamos y les mojamos la oreja

mientras ya no saben qué mierda enrejar, perimetrar,

monitorear, alarmar,

porque estamos adentro

somos esas 12 horas encerrados en una casilla frío-calor.

Compramos sus mismos faroles, sus llantas, sus remeritas marca…

Todas! Todas las marcas!

Originals o truchadas!

Es lo mismo, es lo mismo… la máquina no para

nosotros tampoco,

te consumimos la entraña como el miedo de clase

que sos y que ya no te sirve,

somos ese que te arruina los pantaloncitos recién comprados

en el shopping en el que te miramos

cuando nos cruzás y te hacé el gil, lancha!

No es odio lo que tenés: Es puro cagazo.

 

El niño-pibe

Ángel de cromo

Modernidad de pactos, parásitos y dependencia,

mutual que se le está escapando al perro-poli porque

se supo, están en el tongo, siempre,

nos regulan a los reyes magos y ellos y nosotros

cocinamos a lo loco

y tenemos bunkers cerrados con candado

desde afuera

y el fierro lo cromamos para parecernos a los reyes magos

para que refuljan como las nuevas llantas que pegamos

 

400 por 12 horas y cinco lucas al mes

-   Qué carajo me importan las matemáticas, la lengua, la pruebas…

-   No sé loco, !la pizza!

 

 

La Candela, la piba,

la tan parecida a nosotros

le incendió el kiosco a los perro-polis.

Ahora ninguno es un fantasma paralelo.

Y si se ve

nos ven a todos

!Qué miedo!

“Ahora somos ricos con la multinacional de la droga”

Y Ustedes se mueren día a día

de miedo,

recontra cagados

polarizados

monitoreados

alambrados,

porque no hay territorio

adonde escapar,

tienen nuestro cromo ensartado en el culo

y en el alto rancho que se armaron.

 

Nosotros conocemos a todos

sus polis de cotillón,

!Viven en el barrio!

 

El Estado está en harapos.

Sin territorio.

Los burócratas siguen haciendo la plancha,

creen en el “doble pacto”, todavía.

Pero, !tocados! Los vimos, se vieron, nos vieron

¡!Nadie sale vivo de aquí!!

 

Somos todos fantasmas bien visibles,

y ni sus Comisiones Provinciales

logran que

Los reyes magos no sean lo narco,

los brillantes reyes

del parlante atronador

y la llave

con la que nos abren la puerta

a las 12 horas

para pasar de transas

a claros merodeadores del consumismo

y su fetiche

Centro Comercial.

 

No

No estaba en la escuela.

O sí.

El pibe-niño

Ángel caído por el peso del cromo

soldadito de barro

degollado en la tosquera

y…

¿Quién fue?

¿El perro o el narco?

Ya no importa.

Toda esta mierda se ha burocratizado.

El ángel se ríe;

no le interesan los preservativos

que el Estado reparte.

 

 

Conrado Yasenza

7 de diciembre de 2013